Däumelinchen

Es war einmal eine Frau, die sich sehnlichst ein kleines Kind wünschte, doch ihr Wunsch erfüllte sich nicht. Schließlich ging sie zu einer Fee und sagte: „Ich würde so gerne ein kleines Kind haben. Können Sie mir sagen, wo ich eines finden kann?“

„Oh, das lässt sich leicht arrangieren“, antwortete die Fee. „Hier ist ein Gerstenkorn, das anders ist als die, die auf den Feldern der Bauern wachsen und die Hühner fressen. Pflanze es in einen Blumentopf und schau, was passiert.“

„Vielen Dank“, sagte die Frau und gab der Fee zwölf Schillinge, den Preis für das Gerstenkorn. Dann ging sie nach Hause, pflanzte das Korn ein, und sofort wuchs eine große, prächtige Blume heraus, die einer Tulpe ähnelte, aber ihre Blätter waren fest geschlossen, als wäre sie noch eine Knospe.

„Was für eine wunderschöne Blume“, sagte die Frau und küsste die rot und golden schimmernden Blätter. Während sie das tat, öffnete sich die Blume, und die Frau konnte sehen, dass es eine echte Tulpe war. In der Mitte der Blume, auf den grünen, samtigen Staubgefäßen, saß ein zartes, anmutiges kleines Mädchen. Es war kaum halb so groß wie ein Daumen, und so gaben sie ihr den Namen „Däumelinchen“, weil sie so winzig war.

Eine polierte Walnussschale diente ihr als Wiege, ihr Bett bestand aus blauen Veilchenblättern, und ein Rosenblatt war ihre Decke. Hier schlief sie nachts, aber tagsüber spielte sie auf einem Tisch, wo die Frau einen Teller mit Wasser hingestellt hatte. Um den Teller waren Kränze aus Blumen gelegt, deren Stiele im Wasser standen, und darauf schwamm ein großes Tulpenblatt, das Däumelinchen als Boot diente.

Das kleine Mädchen saß darin und ruderte von einer Seite zur anderen, mit zwei Rudern aus weißen Pferdehaaren. Es war wirklich ein entzückender Anblick. Däumelinchen konnte auch so zart und süß singen, dass man einen solchen Gesang noch nie gehört hatte.

Eines Nachts, während sie in ihrem hübschen Bett lag, kroch eine große, hässliche, nasse Kröte durch eine zerbrochene Fensterscheibe und sprang direkt auf den Tisch, wo Däumelinchen unter ihrer Rosenblattdecke schlief. „Was für eine hübsche kleine Frau das für meinen Sohn wäre“, sagte die Kröte, nahm die Walnussschale, in der Däumelinchen schlief, und sprang mit ihr durch das Fenster in den Garten.

Am sumpfigen Rand eines breiten Baches im Garten lebte die Kröte mit ihrem Sohn. Er war noch hässlicher als seine Mutter, und als er das hübsche kleine Mädchen in ihrem eleganten Bett sah, konnte er nur „Quak, quak, quak“ rufen.

„Sprich nicht so laut, sonst wacht sie auf“, sagte die Kröte, „und dann könnte sie weglaufen, denn sie ist leicht wie Schwanenflaum. Wir setzen sie auf eines der Seerosenblätter draußen im Bach. Für sie wird es wie eine Insel sein, so leicht und klein wie sie ist, und dann kann sie nicht entkommen. Währenddessen beeilen wir uns und bereiten das Prunkzimmer unter dem Sumpf vor, in dem ihr leben werdet, wenn ihr verheiratet seid.“

Weit draußen im Bach wuchsen viele Seerosen mit breiten grünen Blättern, die auf dem Wasser zu schweben schienen. Das größte dieser Blätter war weiter entfernt als die anderen, und die alte Kröte schwamm mit der Walnussschale, in der Däumelinchen noch schlief, dorthin.

Das winzige Geschöpf wachte früh am Morgen auf und begann bitterlich zu weinen, als es sah, wo es war. Es konnte rings um das große grüne Blatt nur Wasser sehen und keinen Weg, um ans Land zu gelangen.

Währenddessen war die alte Kröte sehr beschäftigt unter dem Sumpf. Sie schmückte ihr Zimmer mit Schilfrohr und wilden gelben Blumen, damit es für ihre neue Schwiegertochter hübsch aussah. Dann schwamm sie mit ihrem hässlichen Sohn zu dem Blatt, auf dem sie die arme Däumelinchen abgesetzt hatte. Sie wollte das hübsche Bett holen, um es im Brautgemach bereitzustellen.

Die alte Kröte verbeugte sich tief im Wasser und sagte: „Hier ist mein Sohn, er wird dein Mann sein, und ihr werdet glücklich im Sumpf am Bach leben.“

„Quak, quak, quak“, war alles, was ihr Sohn sagen konnte. Also nahm die Kröte das elegante kleine Bett und schwamm damit davon, während Däumelinchen ganz allein auf dem grünen Blatt zurückblieb, wo sie saß und weinte. Sie konnte den Gedanken nicht ertragen, mit der alten Kröte zu leben und ihren hässlichen Sohn zum Mann zu haben.

Die kleinen Fische, die im Wasser darunter schwammen, hatten die Kröte gesehen und gehört, was sie sagte. Sie hoben ihre Köpfe aus dem Wasser, um das kleine Mädchen zu betrachten. Als sie sie sahen, fanden sie sie sehr hübsch, und es tat ihnen leid, dass sie mit den hässlichen Kröten leben sollte. „Nein, das darf niemals geschehen!“, sagten sie, versammelten sich im Wasser um den grünen Stiel, der das Blatt hielt, auf dem das Mädchen stand, und nagten mit ihren Zähnen an der Wurzel. Dann trieb das Blatt den Bach hinunter und trug Däumelinchen weit weg, außer Reichweite des Landes.

Däumelinchen segelte an vielen Städten vorbei, und die kleinen Vögel in den Büschen sahen sie und sangen: „Was für ein liebliches kleines Wesen!“ So schwamm das Blatt mit ihr immer weiter, bis es sie in andere Länder brachte.

Ein anmutiger kleiner weißer Schmetterling flatterte ständig um sie herum und ließ sich schließlich auf dem Blatt nieder. Däumelinchen gefiel ihm, und sie war froh darüber, denn nun konnte die Kröte sie bestimmt nicht erreichen. Das Land, durch das sie segelte, war wunderschön, und die Sonne schien auf das Wasser, bis es wie flüssiges Gold glitzerte.

Sie nahm ihren Gürtel ab, band ein Ende um den Schmetterling und das andere Ende des Bandes an das Blatt, das nun viel schneller als zuvor glitt und die kleine Däumelinchen mit sich nahm, während sie darauf stand.

Plötzlich flog ein großer Maikäfer vorbei. In dem Moment, als er sie sah, packte er sie mit seinen Krallen um ihre zarte Taille und flog mit ihr in einen Baum. Das grüne Blatt trieb auf dem Bach davon, und der Schmetterling flog mit, denn er war daran festgebunden und konnte nicht weg.

Oh, wie erschrocken war die kleine Däumelinchen, als der Maikäfer mit ihr zum Baum flog! Besonders leid tat es ihr um den schönen weißen Schmetterling, den sie an das Blatt gebunden hatte, denn wenn er sich nicht befreien konnte, würde er vor Hunger sterben.

Doch der Maikäfer kümmerte sich überhaupt nicht darum. Er setzte sich neben sie auf ein großes grünes Blatt, gab ihr etwas Honig von den Blumen zu essen und sagte ihr, sie sei sehr hübsch, auch wenn sie kein bisschen wie ein Maikäfer aussehe.

Nach einer Weile kamen alle Maikäfer herbei, richteten ihre Fühler auf und sagten: „Sie hat nur zwei Beine! Wie hässlich das aussieht.“ „Sie hat keine Fühler“, sagte ein anderer. „Ihre Taille ist ganz schlank. Pfui! Sie sieht aus wie ein Mensch.“

„Oh, sie ist hässlich“, sagten alle weiblichen Maikäfer, obwohl Däumelinchen sehr hübsch war. Dann glaubte der Maikäfer, der sie entführt hatte, den anderen, als sie sagten, sie sei hässlich, wollte nichts mehr mit ihr zu tun haben und sagte ihr, sie könne gehen, wohin sie wolle.

Er flog mit ihr vom Baum hinunter und setzte sie auf eine Margerite. Sie weinte bei dem Gedanken, dass sie so hässlich sei, dass selbst die Maikäfer nichts mit ihr zu tun haben wollten. Dabei war sie in Wirklichkeit das lieblichste Wesen, das man sich vorstellen konnte, und so zart und fein wie ein wunderschönes Rosenblatt.

Den ganzen Sommer über lebte die arme kleine Däumelinchen ganz allein im weiten Wald. Sie flocht sich ein Bett aus Grashalmen und hängte es unter ein breites Blatt, um sich vor dem Regen zu schützen. Sie saugte Honig aus den Blumen als Nahrung und trank jeden Morgen den Tau von ihren Blättern.

So vergingen Sommer und Herbst, und dann kam der Winter – der lange, kalte Winter. Alle Vögel, die ihr so süß gesungen hatten, waren fortgeflogen, und die Bäume und Blumen waren verwelkt. Das große Kleeblatt, unter dessen Schutz sie gelebt hatte, war zusammengerollt und vertrocknet, es blieb nur ein gelber, verwelkter Stiel übrig.

Sie fror entsetzlich, denn ihre Kleider waren zerrissen, und sie selbst war so zerbrechlich und zart, dass die arme kleine Däumelinchen fast erfroren wäre. Es begann auch zu schneien, und die Schneeflocken, die auf sie fielen, waren für sie wie eine ganze Schaufel voll, die auf uns fällt, denn wir sind groß, aber sie war nur einen Zoll hoch.

Dann wickelte sie sich in ein trockenes Blatt, aber es riss in der Mitte und konnte sie nicht warm halten, und sie zitterte vor Kälte. Nahe dem Wald, in dem sie gelebt hatte, lag ein Kornfeld, aber das Korn war schon lange geschnitten; nichts war übrig geblieben als die kahlen, trockenen Stoppeln, die aus dem gefrorenen Boden ragten. Für sie war es, als würde sie durch einen riesigen Wald kämpfen.

Oh, wie sie vor Kälte zitterte! Schließlich kam sie zur Tür einer Feldmaus, die eine kleine Höhle unter den Kornstoppeln hatte. Dort lebte die Feldmaus in Wärme und Behaglichkeit, mit einem ganzen Zimmer voller Korn, einer Küche und einem schönen Esszimmer. Die arme kleine Däumelinchen stand vor der Tür wie ein kleines Bettlermädchen und bat um ein kleines Stück Gerstenkorn, denn sie hatte seit zwei Tagen nichts mehr gegessen.

„Du armes kleines Ding“, sagte die Feldmaus, die wirklich eine gute alte Feldmaus war, „komm in mein warmes Zimmer und iss mit mir.“ Sie war sehr angetan von Däumelinchen und sagte: „Du bist herzlich willkommen, den ganzen Winter bei mir zu bleiben, wenn du möchtest. Aber du musst meine Zimmer sauber und ordentlich halten und mir Geschichten erzählen, denn ich höre sie sehr gern.“ Und Däumelinchen tat alles, was die Feldmaus von ihr verlangte, und fühlte sich sehr wohl.

„Wir bekommen bald Besuch“, sagte die Feldmaus eines Tages. „Mein Nachbar besucht mich einmal in der Woche. Er ist wohlhabender als ich; er hat große Zimmer und trägt einen wunderschönen schwarzen Samtmantel. Wenn du ihn nur zum Mann hättest, wärst du wirklich gut versorgt. Aber er ist blind, also musst du ihm einige deiner schönsten Geschichten erzählen.“

Doch Däumelinchen war überhaupt nicht interessiert an diesem Nachbarn, denn er war ein Maulwurf. Trotzdem kam er zu Besuch, gekleidet in seinem schwarzen Samtmantel.

„Er ist sehr reich und gebildet, und sein Haus ist zwanzigmal größer als meins“, sagte die Feldmaus.

Er war zweifellos reich und gebildet, aber er sprach immer abfällig über die Sonne und die hübschen Blumen, weil er sie nie gesehen hatte. Däumelinchen musste ihm vorsingen, „Marienkäfer, Marienkäfer, flieg nach Haus“, und viele andere hübsche Lieder. Und der Maulwurf verliebte sich in sie, weil sie eine so süße Stimme hatte; aber er sagte noch nichts, denn er war sehr vorsichtig.

Kurze Zeit zuvor hatte der Maulwurf einen langen Gang unter der Erde gegraben, der vom Haus der Feldmaus zu seinem eigenen führte, und hier durfte sie mit Däumelinchen spazieren gehen, wann immer sie wollte. Aber er warnte sie, sich nicht über den Anblick eines toten Vogels zu erschrecken, der im Gang lag. Es war ein vollkommener Vogel, mit Schnabel und Federn, und konnte nicht lange tot sein, denn er lag genau dort, wo der Maulwurf seinen Gang gegraben hatte.

Der Maulwurf nahm ein Stück phosphoreszierendes Holz in den Mund, das im Dunkeln wie Feuer glühte, und ging voran, um ihnen durch den langen, dunklen Gang zu leuchten. Als sie an die Stelle kamen, wo der tote Vogel lag, stieß der Maulwurf seine breite Nase durch die Decke, die Erde gab nach, sodass ein großes Loch entstand, und das Tageslicht schien in den Gang.

Mitten auf dem Boden lag eine tote Schwalbe, ihre schönen Flügel eng an den Seiten, die Füße und der Kopf unter den Federn zusammengezogen; der arme Vogel war offensichtlich vor Kälte gestorben. Es machte Däumelinchen sehr traurig, das zu sehen, denn sie liebte die kleinen Vögel so sehr; den ganzen Sommer über hatten sie so schön für sie gesungen und gezwitschert.

Doch der Maulwurf schob ihn mit seinen krummen Beinen beiseite und sagte: „Er wird nun nicht mehr singen. Wie elend es sein muss, als kleiner Vogel geboren zu werden! Ich bin dankbar, dass keines meiner Kinder je ein Vogel sein wird, denn sie können nichts als ‚Piep, piep‘ rufen und sterben im Winter immer vor Hunger.“

„Ja, das kannst du wohl sagen, als kluger Mann!“, rief die Feldmaus aus. „Was nützt sein Zwitschern, wenn der Winter kommt, muss er entweder verhungern oder erfrieren. Trotzdem sind Vögel sehr vornehm.“

Däumelinchen sagte nichts; aber als die beiden anderen dem Vogel den Rücken zuwandten, bückte sie sich, strich die weichen Federn beiseite, die den Kopf bedeckten, und küsste die geschlossenen Augenlider. „Vielleicht war das derjenige, der im Sommer so süß für mich gesungen hat“, sagte sie. „Und wie viel Freude hast du mir bereitet, du lieber, hübscher Vogel.“

Der Maulwurf verschloss nun das Loch, durch das das Tageslicht schien, und begleitete die Damen nach Hause. Aber in der Nacht konnte Däumelinchen nicht schlafen; also stieg sie aus dem Bett und flocht einen großen, schönen Teppich aus Heu. Dann trug sie ihn zu dem toten Vogel und breitete ihn über ihn aus, mit etwas Daunen von den Blumen, die sie im Zimmer der Feldmaus gefunden hatte.

Es war weich wie Wolle, und sie breitete etwas davon auf jede Seite des Vogels aus, damit er warm in der kalten Erde liegen konnte. „Leb wohl, du hübscher kleiner Vogel“, sagte sie, „leb wohl; danke für deinen wundervollen Gesang im Sommer, als alle Bäume grün waren und die warme Sonne auf uns schien.“

Dann legte sie ihren Kopf auf die Brust des Vogels, aber sie erschrak sofort, denn es schien, als ob etwas im Inneren des Vogels „klopf, klopf“ ging. Es war das Herz des Vogels; er war nicht wirklich tot, nur vor Kälte betäubt, und die Wärme hatte ihn wieder zum Leben erweckt.

Im Herbst fliegen alle Schwalben in warme Länder, aber wenn eine zurückbleibt, ergreift sie die Kälte, sie wird starr und fällt wie tot zu Boden; sie bleibt dort liegen, wo sie gefallen ist, und der kalte Schnee bedeckt sie. Däumelinchen zitterte sehr; sie hatte große Angst, denn der Vogel war groß, viel größer als sie selbst – sie war ja nur einen Zoll hoch.

Aber sie fasste Mut, legte die Wolle dicker über die arme Schwalbe und nahm dann ein Blatt, das sie als ihre eigene Decke benutzt hatte, und legte es über den Kopf des armen Vogels. Am nächsten Morgen schlich sie wieder hinaus, um nach ihm zu sehen. Er lebte, war aber sehr schwach; er konnte nur für einen Moment die Augen öffnen, um Däumelinchen anzusehen, die daneben stand und ein Stück fauliges Holz in der Hand hielt, denn sie hatte keine andere Laterne.

„Danke, du hübsches kleines Mädchen“, sagte die kranke Schwalbe. „Ich bin so schön gewärmt worden, dass ich bald meine Kraft wiedererlangen und wieder in der warmen Sonne herumfliegen kann.“

„Oh“, sagte sie, „draußen ist es jetzt kalt; es schneit und friert. Bleib in deinem warmen Bett; ich werde mich um dich kümmern.“

Dann brachte sie der Schwalbe etwas Wasser in einem Blumenblatt, und nachdem er getrunken hatte, erzählte er ihr, dass er sich einen Flügel an einem Dornbusch verletzt hatte und nicht so schnell wie die anderen fliegen konnte, die bald weit weg auf ihrer Reise in warme Länder waren. Schließlich war er zu Boden gefallen und konnte sich an nichts mehr erinnern, noch daran, wie er dorthin gekommen war, wo sie ihn gefunden hatte.

Den ganzen Winter blieb die Schwalbe unter der Erde, und Däumelinchen pflegte ihn mit Sorgfalt und Liebe. Weder der Maulwurf noch die Feldmaus wussten etwas davon, denn sie mochten Schwalben nicht.

Bald kam die Frühlingszeit, und die Sonne wärmte die Erde. Dann verabschiedete sich die Schwalbe von Däumelinchen, und sie öffnete das Loch in der Decke, das der Maulwurf gemacht hatte. Die Sonne schien so schön auf sie herab, dass die Schwalbe sie fragte, ob sie mit ihm kommen wolle; sie könne auf seinem Rücken sitzen, sagte er, und er würde mit ihr in den grünen Wald fliegen.

Aber Däumelinchen wusste, dass es die Feldmaus sehr traurig machen würde, wenn sie sie auf diese Weise verließ, also sagte sie: „Nein, ich kann nicht.“

„Leb wohl, dann, leb wohl, du gutes, hübsches kleines Mädchen“, sagte die Schwalbe und flog hinaus in den Sonnenschein.

Däumelinchen sah ihm nach, und Tränen stiegen ihr in die Augen. Sie hatte die arme Schwalbe sehr gern.

„Piep, piep“, sang der Vogel, als er in den grünen Wald hinausflog, und Däumelinchen fühlte sich sehr traurig. Sie durfte nicht hinaus in den warmen Sonnenschein. Das Korn, das auf dem Feld über dem Haus der Feldmaus ausgesät worden war, war hoch in die Luft gewachsen und bildete für Däumelinchen, die nur einen Zoll groß war, einen dichten Wald.

„Du wirst heiraten, Däumelinchen“, sagte die Feldmaus. „Mein Nachbar hat um dich gebeten. Was für ein Glück für ein armes Kind wie dich. Jetzt werden wir deine Hochzeitskleider vorbereiten. Sie müssen aus Wolle und Leinen sein. Es darf an nichts fehlen, wenn du die Frau des Maulwurfs wirst.“

Däumelinchen musste das Spinnrad drehen, und die Feldmaus stellte vier Spinnen ein, die Tag und Nacht weben sollten. Jeden Abend besuchte der Maulwurf sie und sprach ständig davon, wann der Sommer zu Ende sein würde. Dann würde er seinen Hochzeitstag mit Däumelinchen feiern; aber jetzt war die Hitze der Sonne so groß, dass sie die Erde verbrannte und sie hart wie Stein machte.

Sobald der Sommer vorbei war, sollte die Hochzeit stattfinden. Doch Däumelinchen war überhaupt nicht erfreut; denn sie mochte den langweiligen Maulwurf nicht. Jeden Morgen, wenn die Sonne aufging, und jeden Abend, wenn sie unterging, schlich sie zur Tür hinaus, und wenn der Wind die Ähren beiseite blies, sodass sie den blauen Himmel sehen konnte, dachte sie, wie schön und hell es da draußen schien, und wünschte sich so sehr, ihre liebe Schwalbe wiederzusehen. Doch er kam nie zurück; denn inzwischen war er weit weg in den lieblichen grünen Wald geflogen.

Als der Herbst kam, hatte Däumelinchen ihre Ausstattung ganz fertig, und die Feldmaus sagte zu ihr: „In vier Wochen muss die Hochzeit stattfinden.“

Da weinte Däumelinchen und sagte, sie wolle den unangenehmen Maulwurf nicht heiraten.

„Unsinn“, antwortete die Feldmaus. „Sei nicht stur, sonst beiße ich dich mit meinen weißen Zähnen. Er ist ein sehr stattlicher Maulwurf; die Königin selbst trägt nicht schönere Samt- und Fellkleider. Seine Küche und Keller sind ganz voll. Du solltest sehr dankbar für solches Glück sein.“

So wurde der Hochzeitstag festgelegt, an dem der Maulwurf Däumelinchen abholen sollte, um mit ihm tief unter der Erde zu leben und nie wieder die warme Sonne zu sehen, weil er sie nicht mochte. Das arme Kind war sehr unglücklich bei dem Gedanken, der schönen Sonne Lebewohl zu sagen, und da die Feldmaus ihr erlaubt hatte, an der Tür zu stehen, ging sie hinaus, um sie noch einmal anzusehen.

„Leb wohl, strahlende Sonne“, rief sie und streckte ihren Arm danach aus. Dann ging sie ein kleines Stück vom Haus weg; denn das Korn war geschnitten worden, und nur die trockenen Stoppeln standen noch auf den Feldern. „Leb wohl, leb wohl“, wiederholte sie und schlang ihren Arm um eine kleine rote Blume, die direkt neben ihr wuchs. „Grüße die kleine Schwalbe von mir, falls du sie wiedersiehst.“

„Piep, piep“, ertönte plötzlich über ihrem Kopf. Sie schaute auf, und da war die Schwalbe selbst, die dicht an ihr vorbeiflog. Sobald er Däumelinchen erblickte, war er begeistert; und dann erzählte sie ihm, wie ungern sie den hässlichen Maulwurf heiraten wollte und immer unter der Erde leben sollte, ohne die helle Sonne je wiederzusehen. Und während sie ihm davon erzählte, weinte sie.

„Der kalte Winter kommt“, sagte die Schwalbe, „und ich werde in wärmere Länder fliegen. Willst du mit mir kommen? Du kannst auf meinem Rücken sitzen und dich mit deinem Gürtel festbinden. Dann können wir von dem hässlichen Maulwurf und seinen düsteren Zimmern fortfliegen – weit weg, über die Berge, in wärmere Länder, wo die Sonne heller scheint als hier; wo es immer Sommer ist und die Blumen in größerer Pracht blühen. Flieg jetzt mit mir, liebes kleines Däumelinchen; du hast mein Leben gerettet, als ich erfroren in diesem dunklen Gang lag.“

„Ja, ich werde mit dir gehen“, sagte Däumelinchen; und sie setzte sich auf den Rücken des Vogels, mit ihren Füßen auf seinen ausgestreckten Flügeln, und band ihren Gürtel an eine seiner stärksten Federn.

Dann stieg die Schwalbe in die Luft und flog über Wälder und Meere, hoch über die höchsten Berge, die mit ewigem Schnee bedeckt waren. Däumelinchen hätte in der kalten Luft erfrieren können, aber sie kroch unter die warmen Federn des Vogels und ließ nur ihren kleinen Kopf unbedeckt, damit sie die schönen Länder bewundern konnte, über die sie flogen.

Schließlich erreichten sie die warmen Länder, wo die Sonne hell scheint und der Himmel viel höher über der Erde zu sein scheint. Hier wuchsen an den Hecken und am Wegesrand violette, grüne und weiße Trauben; Zitronen und Orangen hingen an den Bäumen im Wald; und die Luft war erfüllt vom Duft von Myrten und Orangenblüten. Schöne Kinder liefen auf den Landwegen entlang und spielten mit großen, bunten Schmetterlingen; und je weiter die Schwalbe flog, desto lieblicher wurde jeder Ort.

Endlich kamen sie an einen blauen See, und an dessen Ufer, beschattet von Bäumen in tiefstem Grün, stand ein Palast aus blendend weißem Marmor, der in alten Zeiten gebaut worden war. Weinreben rankten sich um seine hohen Säulen, und ganz oben befanden sich viele Schwalbennester, und eines davon war das Zuhause der Schwalbe, die Däumelinchen trug.

„Das ist mein Haus“, sagte die Schwalbe, „aber es würde nicht für dich taugen, dort zu leben – du würdest dich nicht wohlfühlen. Du musst dir eine dieser lieblichen Blumen aussuchen, und ich werde dich darauf absetzen, und dann sollst du alles haben, was du dir wünschen kannst, um glücklich zu sein.“

„Das wird wundervoll sein“, sagte sie und klatschte vor Freude in ihre kleinen Hände.

Eine große Marmorsäule lag am Boden, die beim Fallen in drei Stücke zerbrochen war. Zwischen diesen Stücken wuchsen die schönsten großen weißen Blumen; also flog die Schwalbe mit Däumelinchen hinunter und setzte sie auf eines der breiten Blätter. Aber wie überrascht war sie, als sie mitten in der Blume einen winzigen kleinen Mann sah, so weiß und durchsichtig, als wäre er aus Kristall gemacht! Er trug eine goldene Krone auf dem Kopf und zarte Flügel an den Schultern und war nicht viel größer als Däumelinchen selbst. Er war der Engel der Blume; denn in jeder Blume wohnen ein winziger Mann und eine winzige Frau; und dieser war der König von allen.

„Oh, wie schön er ist!“, flüsterte Däumelinchen der Schwalbe zu.

Der kleine Prinz erschrak zunächst vor dem Vogel, der im Vergleich zu einem so zarten kleinen Wesen wie ihm wie ein Riese wirkte; aber als er Däumelinchen sah, war er begeistert und fand sie das hübscheste Mädchen, das er je gesehen hatte. Er nahm die goldene Krone von seinem Kopf und setzte sie ihr auf, fragte nach ihrem Namen und ob sie seine Frau und Königin über alle Blumen sein wollte.

Das war sicherlich ein ganz anderer Ehemann als der Sohn einer Kröte oder der Maulwurf mit seinem schwarzen Samt und Fell; also sagte sie „Ja“ zu dem hübschen Prinzen. Dann öffneten sich alle Blumen, und aus jeder kam eine kleine Dame oder ein winziger Herr, alle so hübsch, dass es eine wahre Freude war, sie anzusehen. Jeder von ihnen brachte Däumelinchen ein Geschenk; aber das beste Geschenk war ein Paar wunderschöner Flügel, die einer großen weißen Fliege gehört hatten, und sie befestigten sie an Däumelinchens Schultern, damit sie von Blume zu Blume fliegen konnte.

Dann gab es viel Freude, und die kleine Schwalbe, die über ihnen in ihrem Nest saß, wurde gebeten, ein Hochzeitslied zu singen, was sie so gut sie konnte tat; aber in ihrem Herzen fühlte sie sich traurig, denn sie hatte Däumelinchen sehr gern und hätte sich nie wieder von ihr trennen mögen.

„Du sollst nicht mehr Däumelinchen genannt werden“, sagte der Geist der Blumen zu ihr. „Das ist ein hässlicher Name, und du bist so sehr hübsch. Wir werden dich Maia nennen.“

„Leb wohl, leb wohl“, sagte die Schwalbe mit schwerem Herzen, als sie die warmen Länder verließ, um zurück nach Dänemark zu fliegen. Dort hatte sie ein Nest über dem Fenster eines Hauses, in dem der Schreiber von Märchen lebte. Die Schwalbe sang „Piep, piep“, und aus ihrem Lied entstand die ganze Geschichte.