LONTANO lontano nell’oceano, dove l’acqua è blu come il più bel fiordaliso e limpida come il cristallo, è molto, molto profondo; così profondo, infatti, che nessuna corda potrebbe misurarlo: molti campanili di chiese, messi uno sopra l’altro, non arriverebbero dal fondo fino alla superficie dell’acqua.
Lì dimorano il Re del Mare e i suoi sudditi.
Non dobbiamo immaginare che in fondo al mare ci sia solo nuda sabbia gialla.
No, davvero; lì crescono i fiori e le piante più straordinari; le cui foglie e steli sono così flessibili che il minimo movimento dell’acqua li fa agitare come se avessero vita.
Pesci, grandi e piccoli, scivolano tra i rami, come gli uccelli volano tra gli alberi qui sulla terra.
Nel punto più profondo di tutti, sorge il castello del Re del Mare.
Le sue mura sono costruite di corallo, e le lunghe finestre gotiche sono dell’ambra più trasparente.
Il tetto è formato da conchiglie, che si aprono e si chiudono mentre l’acqua scorre su di esse.
Il loro aspetto è molto bello, perché in ognuna giace una perla scintillante, che sarebbe degna del diadema di una regina.
Il Re del Mare era vedovo da molti anni, e la sua anziana madre si occupava della casa per lui.
Era una donna molto saggia, ed estremamente orgogliosa della sua nobile nascita; per questo portava dodici ostriche sulla coda; mentre ad altre, anch’esse di alto rango, era permesso portarne solo sei.
Era, tuttavia, meritevole di grandissima lode, specialmente per la cura che aveva delle piccole principesse del mare, le sue nipotine.
Erano sei bambine bellissime; ma la più giovane era la più carina di tutte; la sua pelle era chiara e delicata come un petalo di rosa, e i suoi occhi blu come il mare più profondo; ma, come tutte le altre, non aveva piedi, e il suo corpo terminava con una coda di pesce.
Tutto il giorno giocavano nelle grandi sale del castello, o tra i fiori viventi che crescevano dalle pareti.
Le grandi finestre d’ambra erano aperte, e i pesci entravano nuotando, proprio come le rondini volano nelle nostre case quando apriamo le finestre, solo che i pesci nuotavano fino alle principesse, mangiavano dalle loro mani e si lasciavano accarezzare.
Fuori dal castello c’era un bellissimo giardino, in cui crescevano fiori rosso brillante e blu scuro, e boccioli come fiamme di fuoco; i frutti luccicavano come oro, e le foglie e gli steli ondeggiavano continuamente avanti e indietro.
La terra stessa era la sabbia più fine, ma blu come la fiamma dello zolfo che brucia.
Su ogni cosa si stendeva una particolare radiosità blu, come se fosse circondata dall’aria dall’alto, attraverso la quale splendeva il cielo azzurro, invece delle oscure profondità del mare.
Con tempo calmo si poteva vedere il sole, simile a un fiore purpureo, con la luce che si irradiava dal calice.
Ognuna delle giovani principesse aveva un piccolo appezzamento di terreno nel giardino, dove poteva scavare e piantare come voleva.
Una sistemò la sua aiuola a forma di balena; un’altra pensò che fosse meglio fare la sua a forma di una piccola sirena; ma quella della più giovane era rotonda come il sole, e conteneva fiori rossi come i suoi raggi al tramonto.
Era una bambina strana, tranquilla e pensierosa; e mentre le sue sorelle si deliziavano con le cose meravigliose che ottenevano dai relitti delle navi, a lei non importava nulla se non dei suoi bei fiori rossi, simili al sole, eccetto una bellissima statua di marmo.
Era la rappresentazione di un bel ragazzo, scolpito in pura pietra bianca, che era caduto in fondo al mare da un naufragio.
Piantò accanto alla statua un salice piangente color rosa.
Crebbe splendidamente, e molto presto i suoi freschi rami pendevano sopra la statua, quasi fino alla sabbia blu.
L’ombra aveva una tinta viola, e ondeggiava avanti e indietro come i rami; sembrava che la chioma dell’albero e la radice stessero giocando, cercando di baciarsi.
Nulla le dava tanto piacere quanto sentire parlare del mondo sopra il mare.
Faceva raccontare alla sua vecchia nonna tutto ciò che sapeva delle navi e delle città, della gente e degli animali.
A lei sembrava meraviglioso e bellissimo sentire che i fiori della terra avessero profumo, e non quelli sotto il mare; che gli alberi della foresta fossero verdi; e che i pesci tra gli alberi potessero cantare così dolcemente, che era un vero piacere ascoltarli.
Sua nonna chiamava i piccoli uccelli pesci, altrimenti non l’avrebbe capita; perché non aveva mai visto uccelli.
“Quando avrai compiuto quindici anni,” disse la nonna, “avrai il permesso di salire fuori dal mare, di sederti sugli scogli al chiaro di luna, mentre le grandi navi passano; e allora vedrai sia le foreste che le città.”
L’anno seguente, una delle sorelle avrebbe compiuto quindici anni: ma poiché ognuna era più giovane dell’altra di un anno, la più giovane avrebbe dovuto aspettare cinque anni prima che arrivasse il suo turno di salire dal fondo dell’oceano e vedere la terra come facciamo noi.
Tuttavia, ognuna promise di raccontare alle altre ciò che aveva visto alla sua prima visita, e ciò che riteneva più bello; perché la loro nonna non riusciva a raccontare abbastanza; c’erano così tante cose su cui volevano informazioni.
Nessuna di loro desiderava tanto che arrivasse il suo turno quanto la più giovane, lei che aveva più tempo da aspettare, e che era così tranquilla e pensierosa.
Molte notti stava alla finestra aperta, guardando su attraverso l’acqua blu scuro, e osservando i pesci che sguazzavano con le loro pinne e code.
Poteva vedere la luna e le stelle brillare debolmente; ma attraverso l’acqua sembravano più grandi di quanto appaiano ai nostri occhi.
Quando qualcosa di simile a una nuvola nera passava tra lei e loro, sapeva che era o una balena che nuotava sopra la sua testa, o una nave piena di esseri umani, che non immaginavano mai che una graziosa sirenetta stesse sotto di loro, tendendo le sue mani bianche verso la chiglia della loro nave.
Appena la maggiore compì quindici anni, le fu permesso di salire alla superficie dell’oceano.
Quando tornò, aveva centinaia di cose da raccontare; ma la cosa più bella, disse, era stare sdraiata al chiaro di luna, su un banco di sabbia, nel mare tranquillo, vicino alla costa, e guardare una grande città vicina, dove le luci brillavano come centinaia di stelle; ascoltare i suoni della musica, il rumore delle carrozze e le voci degli esseri umani, e poi sentire le allegre campane suonare dai campanili delle chiese; e poiché non poteva avvicinarsi a tutte quelle cose meravigliose, le desiderava più che mai.
Oh, non ascoltava forse con impazienza la sorella più giovane tutte queste descrizioni?
E dopo, quando stava alla finestra aperta guardando su attraverso l’acqua blu scuro, pensava alla grande città, con tutto il suo trambusto e rumore, e immaginava persino di poter sentire il suono delle campane della chiesa, giù nelle profondità del mare.
L’anno successivo la seconda sorella ricevette il permesso di salire alla superficie dell’acqua e di nuotare dove le piaceva.
Salì proprio mentre il sole stava tramontando, e questo, disse, era lo spettacolo più bello di tutti.
Tutto il cielo sembrava d’oro, mentre nuvole viola e color rosa, che non riusciva a descrivere, fluttuavano sopra di lei; e, ancora più rapidamente delle nuvole, un grande stormo di cigni selvatici volava verso il sole al tramonto, simile a un lungo velo bianco attraverso il mare.
Anche lei nuotò verso il sole; ma esso sprofondò tra le onde, e le tinte rosee svanirono dalle nuvole e dal mare.
Seguì il turno della terza sorella; era la più audace di tutte, e risalì a nuoto un largo fiume che si gettava nel mare.
Sulle rive vide verdi colline coperte di bellissime viti; palazzi e castelli spuntavano tra gli alberi fieri della foresta; sentì gli uccelli cantare, e i raggi del sole erano così potenti che fu costretta spesso a tuffarsi sott’acqua per rinfrescarsi il viso ardente.
In una stretta insenatura trovò un intero gruppo di bambini umani, completamente nudi, che giocavano nell'acqua; voleva giocare con loro, ma fuggirono spaventatissimi; e poi un piccolo animale nero si avvicinò all'acqua; era un cane, ma lei non lo sapeva, perché non ne aveva mai visto uno prima.
Questo animale le abbaiò così terribilmente che si spaventò e tornò di corsa al mare aperto.
Ma disse che non avrebbe mai dimenticato la bellissima foresta, le verdi colline e i graziosi bambini che potevano nuotare nell'acqua, sebbene non avessero la coda di pesce.
La quarta sorella era più timida; rimase in mezzo al mare, ma disse che era altrettanto bello lì quanto più vicino alla terra.
Poteva vedere per molte miglia intorno a sé, e il cielo sopra sembrava una campana di vetro.
Aveva visto le navi, ma a una distanza tale che sembravano gabbiani.
I delfini giocavano tra le onde, e le grandi balene spruzzavano acqua dalle loro narici finché non sembrava che cento fontane stessero zampillando in ogni direzione.
Il compleanno della quinta sorella cadeva in inverno; così, quando arrivò il suo turno, vide ciò che le altre non avevano visto la prima volta che erano salite.
Il mare sembrava completamente verde, e grandi iceberg galleggiavano qua e là, ognuno simile a una perla, disse, ma più grandi e più alti delle chiese costruite dagli uomini.
Erano delle forme più singolari, e brillavano come diamanti.
Si era seduta su uno dei più grandi, e lasciava che il vento giocasse con i suoi lunghi capelli, e notò che tutte le navi passavano rapidamente, e si tenevano il più lontano possibile dall'iceberg, come se ne avessero paura.
Verso sera, mentre il sole tramontava, nuvole scure coprirono il cielo, il tuono rombò e il lampo brillò, e la luce rossa si accese sugli iceberg mentre dondolavano e si agitavano sul mare mosso.
Su tutte le navi le vele furono ammainate con paura e tremore, mentre lei sedeva tranquillamente sull'iceberg galleggiante, osservando il lampo blu che saettava i suoi bagliori biforcuti nel mare.
Quando per la prima volta le sorelle ebbero il permesso di salire in superficie, ognuna fu deliziata dalle nuove e bellissime cose che vedeva; ma ora, da ragazze cresciute, potevano andare quando volevano, e la cosa era diventata per loro indifferente.
Desideravano tornare di nuovo nell'acqua, e dopo che era passato un mese dissero che laggiù era molto più bello, e più piacevole stare a casa.
Eppure spesso, nelle ore serali, le cinque sorelle si stringevano le braccia l'una all'altra e salivano in superficie, in fila.
Avevano voci più belle di qualsiasi essere umano; e prima dell'avvicinarsi di una tempesta, e quando si aspettavano che una nave andasse perduta, nuotavano davanti all'imbarcazione e cantavano dolcemente delle delizie che si trovavano nelle profondità del mare, supplicando i marinai di non temere se fossero affondati fino in fondo.
Ma i marinai non capivano il canto, lo prendevano per l'ululato della tempesta.
E queste cose non sarebbero mai state belle per loro; perché se la nave affondava, gli uomini annegavano, e solo i loro corpi morti raggiungevano il palazzo del Re del Mare.
Quando le sorelle salivano, braccio nella braccio, attraverso l'acqua in questo modo, la loro sorella più giovane rimaneva tutta sola, guardandole, pronta a piangere, solo che le sirene non hanno lacrime, e perciò soffrono di più.
“Oh, se solo avessi quindici anni,” diceva: “So che amerò il mondo lassù, e tutte le persone che ci vivono.”
Finalmente compì quindici anni.
“Bene, ora sei cresciuta,” disse la vecchia nonna vedova; “quindi devi lasciarmi adornarti come le tue altre sorelle;” e le mise una corona di gigli bianchi tra i capelli, e ogni petalo di fiore era mezza perla.
Poi la vecchia signora ordinò a otto grandi ostriche di attaccarsi alla coda della principessa per mostrare il suo alto rango.
“Ma mi fanno così male,” disse la sirenetta.
“Per l’orgoglio, bisogna soffrire,” rispose la vecchia signora.
Oh, quanto volentieri si sarebbe scrollata di dosso tutta quella magnificenza, e avrebbe messo da parte la pesante corona! I fiori rossi del suo giardino le sarebbero stati molto meglio, ma non poteva farci niente: così disse: “Addio,” e salì leggera come una bolla alla superficie dell’acqua.
Il sole era appena tramontato quando sollevò la testa sopra le onde; ma le nuvole erano tinte di cremisi e oro, e attraverso il crepuscolo scintillante brillava la stella della sera in tutta la sua bellezza.
Il mare era calmo, e l’aria mite e fresca.
Una grande nave, con tre alberi, giaceva immobile sull’acqua, con una sola vela spiegata; perché non soffiava un alito di vento, e i marinai sedevano oziosi sul ponte o tra le sartie.
C’era musica e canto a bordo; e, mentre scendeva l’oscurità, furono accese cento lanterne colorate, come se le bandiere di tutte le nazioni sventolassero nell’aria.
La sirenetta nuotò vicino alle finestre della cabina; e di tanto in tanto, mentre le onde la sollevavano, poteva guardare dentro attraverso i vetri trasparenti delle finestre, e vedere un certo numero di persone ben vestite all’interno.
Tra loro c’era un giovane principe, il più bello di tutti, con grandi occhi neri; aveva sedici anni, e il suo compleanno veniva festeggiato con molta gioia.
I marinai ballavano sul ponte, ma quando il principe uscì dalla cabina, più di cento razzi si levarono in aria, rendendola luminosa come il giorno.
La sirenetta fu così spaventata che si tuffò sott’acqua; e quando tirò di nuovo fuori la testa, sembrava che tutte le stelle del cielo stessero cadendo intorno a lei, non aveva mai visto fuochi d’artificio simili prima.
Grandi soli sprizzavano fuoco tutt’intorno, splendide lucciole volavano nell’aria blu, e tutto si rifletteva nel mare limpido e calmo sottostante.
La nave stessa era così brillantemente illuminata che tutte le persone, e persino la corda più piccola, potevano essere viste distintamente e chiaramente.
E quanto era bello il giovane principe, mentre stringeva le mani di tutti i presenti e sorrideva loro, mentre la musica risuonava nell’aria limpida della notte.
Era molto tardi; eppure la sirenetta non riusciva a staccare gli occhi dalla nave, o dal bellissimo principe.
Le lanterne colorate erano state spente, non si alzavano più razzi in aria, e i cannoni avevano cessato di sparare; ma il mare divenne irrequieto, e un suono lamentoso e brontolante si poteva sentire sotto le onde: tuttavia la sirenetta rimase vicino alla finestra della cabina, dondolando su e giù sull’acqua, il che le permetteva di guardare dentro.
Dopo un po’, le vele furono rapidamente spiegate, e la nobile nave continuò il suo viaggio; ma presto le onde si alzarono più alte, pesanti nuvole oscurarono il cielo, e in lontananza apparvero i lampi.
Si avvicinava una tempesta terribile; ancora una volta le vele furono ammainate, e la grande nave proseguì la sua corsa veloce sul mare infuriato.
Le onde si alzavano alte come montagne, come se avessero voluto superare l’albero maestro; ma la nave si tuffava come un cigno tra di esse, e poi risaliva sulle loro creste alte e spumeggianti.
Alla sirenetta questo sembrava un gioco piacevole; non così ai marinai.
Alla fine la nave gemette e scricchiolò; le spesse assi cedettero sotto i colpi del mare che si infrangeva sul ponte; l’albero maestro si spezzò come una canna; la nave si coricò su un fianco; e l’acqua si riversò dentro.
La sirenetta si accorse allora che l’equipaggio era in pericolo; persino lei stessa dovette fare attenzione per evitare le travi e le assi del relitto sparse sull’acqua.
In un momento fu così buio pesto che non riusciva a vedere un singolo oggetto, ma un lampo rivelò l’intera scena; poteva vedere tutti quelli che erano stati a bordo tranne il principe; quando la nave si spezzò, lo aveva visto affondare tra le onde profonde, e ne fu contenta, perché pensò che ora sarebbe stato con lei; e poi si ricordò che gli esseri umani non potevano vivere nell’acqua, così che quando fosse arrivato al palazzo di suo padre sarebbe stato completamente morto.
Ma non doveva morire.
Così nuotò tra le travi e le assi che ricoprivano la superficie del mare, dimenticando che potevano schiacciarla.
Poi si tuffò profondamente sotto le acque scure, salendo e scendendo con le onde, finché alla fine riuscì a raggiungere il giovane principe, che stava rapidamente perdendo la capacità di nuotare in quel mare tempestoso.
Le sue membra lo stavano abbandonando, i suoi bellissimi occhi erano chiusi, e sarebbe morto se la sirenetta non fosse venuta in suo aiuto.
Gli tenne la testa sopra l’acqua, e lasciò che le onde li trasportassero dove volevano.
Al mattino la tempesta era cessata; ma della nave non si vedeva un solo frammento.
Il sole sorse rosso e ardente dall’acqua, e i suoi raggi riportarono il colorito della salute sulle guance del principe; ma i suoi occhi rimasero chiusi.
La sirena gli baciò la fronte alta e liscia, e gli accarezzò all’indietro i capelli bagnati; le sembrava la statua di marmo nel suo piccolo giardino, e lo baciò di nuovo, e desiderò che potesse vivere.
Presto avvistarono la terra; vide alte montagne blu, su cui la neve bianca riposava come se uno stormo di cigni vi fosse posato.
Vicino alla costa c’erano bellissime foreste verdi, e lì accanto sorgeva un grande edificio, che non sapeva dire se fosse una chiesa o un convento.
Aranci e limoni crescevano nel giardino, e davanti alla porta si ergevano alte palme.
Il mare qui formava una piccola baia, in cui l’acqua era del tutto immobile, ma molto profonda; così nuotò con il bel principe fino alla spiaggia, che era coperta di sabbia fine e bianca, e lì lo depose al caldo sole, avendo cura di sollevargli la testa più in alto del corpo.
Poi suonarono le campane nel grande edificio bianco, e un certo numero di giovani ragazze entrarono nel giardino.
La sirenetta nuotò più lontano dalla riva e si nascose tra alcune alte rocce che spuntavano dall’acqua; poi si coprì la testa e il collo con la schiuma del mare in modo che il suo piccolo viso non si vedesse, e rimase a guardare cosa sarebbe successo al povero principe.
Non aspettò molto prima di vedere una giovane ragazza avvicinarsi al punto in cui lui giaceva.
Sembrò spaventata all’inizio, ma solo per un momento; poi chiamò diverse persone, e la sirena vide che il principe riprendeva vita e sorrideva a coloro che gli stavano intorno.
Ma a lei non rivolse alcun sorriso; non sapeva che lei lo aveva salvato.
Questo la rese molto infelice, e quando fu condotto via nel grande edificio, si tuffò tristemente nell’acqua e tornò al castello di suo padre.
Era sempre stata silenziosa e pensierosa, e ora lo era più che mai.
Le sue sorelle le chiesero cosa avesse visto durante la sua prima visita alla superficie dell’acqua; ma lei non volle dire loro nulla.
Molte sere e mattine salì al luogo dove aveva lasciato il principe.
Vide i frutti del giardino maturare finché non furono raccolti, la neve sulle cime delle montagne sciogliersi; ma non vide mai il principe, e perciò tornava a casa, sempre più triste di prima.
La sua unica consolazione era sedersi nel suo piccolo giardino e stringere il braccio intorno alla bellissima statua di marmo che assomigliava al principe; ma smise di curare i suoi fiori, ed essi crebbero in selvaggia confusione sui sentieri, intrecciando le loro lunghe foglie e steli intorno ai rami degli alberi, così che l’intero posto divenne oscuro e cupo.
Alla fine non poté più sopportarlo, e raccontò tutto a una delle sue sorelle.
Allora le altre seppero il segreto, e molto presto divenne noto a due sirene la cui amica intima sapeva per caso chi fosse il principe.
Aveva anche visto la festa a bordo della nave, e disse loro da dove veniva il principe e dove si trovava il suo palazzo.
“Vieni, sorellina,” dissero le altre principesse; poi si presero per mano e salirono in una lunga fila alla superficie dell’acqua, vicino al punto dove sapevano che sorgeva il palazzo del principe.
Era costruito con una pietra gialla brillante e lucente, con lunghe scalinate di marmo, una delle quali arrivava fino al mare.
Splendide cupole dorate si ergevano sul tetto, e tra le colonne che circondavano l’intero edificio stavano statue di marmo realistiche.
Attraverso il cristallo trasparente delle alte finestre si potevano vedere nobili stanze, con costose tende di seta e arazzi; mentre le pareti erano coperte di bellissimi dipinti che erano un piacere da guardare.
Al centro del salone più grande una fontana lanciava i suoi getti scintillanti in alto nella cupola di vetro del soffitto, attraverso la quale il sole splendeva sull’acqua e sulle bellissime piante che crescevano intorno al bacino della fontana.
Ora che sapeva dove viveva, trascorreva molte sere e molte notti sull’acqua vicino al palazzo.
Nuotava molto più vicino alla riva di quanto osassero fare le altre; anzi, una volta risalì il canale stretto sotto il balcone di marmo, che proiettava un’ampia ombra sull’acqua.
Qui si sedeva e osservava il giovane principe, che si credeva completamente solo al chiaro di luna splendente.
Lo vide molte volte di sera navigare su una piacevole barca, con musica e bandiere al vento.
Sbirciava tra i giunchi verdi, e se il vento catturava il suo lungo velo bianco-argenteo, chi lo vedeva credeva fosse un cigno che spiegava le ali.
Anche molte notti, quando i pescatori, con le loro torce, erano in mare, li sentiva raccontare tante cose buone sulle azioni del giovane principe, ed era contenta di avergli salvato la vita quando era stato sballottato mezzo morto tra le onde.
E si ricordava che la sua testa aveva riposato sul suo petto, e con quanto ardore lo aveva baciato; ma lui non sapeva nulla di tutto questo, e non poteva nemmeno sognarla.
Si affezionava sempre di più agli esseri umani, e desiderava sempre di più poter vagare con coloro il cui mondo sembrava essere molto più grande del suo.
Potevano volare sul mare con le navi, e scalare le alte colline che erano molto al di sopra delle nuvole; e le terre che possedevano, i loro boschi e i loro campi, si estendevano molto al di là della sua vista.
C’erano così tante cose che desiderava sapere, e le sue sorelle non erano in grado di rispondere a tutte le sue domande.
Allora si rivolse alla sua vecchia nonna, che sapeva tutto del mondo superiore, che lei chiamava molto giustamente le terre sopra il mare.
“Se gli esseri umani non annegano,” chiese la sirenetta, “possono vivere per sempre? Non muoiono mai come noi qui nel mare?”
“Sì,” rispose la vecchia signora, “anche loro devono morire, e la durata della loro vita è persino più breve della nostra.
Noi a volte viviamo fino a trecento anni, ma quando cessiamo di esistere qui diventiamo solo la schiuma sulla superficie dell’acqua, e non abbiamo nemmeno una tomba quaggiù per coloro che amiamo.
Non abbiamo anime immortali, non vivremo mai più; ma, come le verdi alghe marine, una volta tagliate, non possiamo più fiorire.
Gli esseri umani, al contrario, hanno un’anima che vive per sempre, vive dopo che il corpo è stato ridotto in polvere.
Si eleva attraverso l’aria limpida e pura oltre le stelle scintillanti.
Come noi usciamo dall’acqua e contempliamo tutte le terre della terra, così loro si elevano a regioni sconosciute e gloriose che noi non vedremo mai.”
“Perché non abbiamo un’anima immortale?” chiese tristemente la sirenetta; “Darei volentieri tutti i centinaia di anni che ho da vivere, per essere un essere umano solo per un giorno, e avere la speranza di conoscere la felicità di quel glorioso mondo sopra le stelle.”
“Non devi pensare a questo,” disse la vecchia; “noi ci sentiamo molto più felici e molto meglio degli esseri umani.”
“Allora morirò,” disse la sirenetta, “e come schiuma del mare sarò sospinta qua e là, per non sentire mai più la musica delle onde, né vedere i bei fiori né il sole rosso.
C’è qualcosa che posso fare per conquistare un’anima immortale?”
“No,” disse la vecchia, “a meno che un uomo non ti amasse così tanto da tenerti più cara di suo padre o sua madre; e se tutti i suoi pensieri e tutto il suo amore fossero fissi su di te, e il sacerdote mettesse la sua mano destra nella tua, e lui promettesse di esserti fedele qui e nell’aldilà, allora la sua anima scivolerebbe nel tuo corpo e tu otterreti una parte della futura felicità dell’umanità.
Lui ti darebbe un’anima e manterrebbe anche la sua; ma questo non può mai accadere.
La tua coda di pesce, che tra noi è considerata così bella, sulla terra è ritenuta piuttosto brutta; loro non ne sanno di più, e pensano che sia necessario avere due robusti sostegni, che chiamano gambe, per essere belli.”
Allora la sirenetta sospirò e guardò tristemente la sua coda di pesce.
“Siamo felici,” disse la vecchia signora, “e guizziamo e saltiamo durante i trecento anni che abbiamo da vivere, che sono davvero abbastanza lunghi; dopo di che potremo riposarci ancora meglio.
Questa sera avremo un ballo di corte.”
È uno di quegli spettacoli splendidi che non potremo mai vedere sulla terra.
Le pareti e il soffitto della grande sala da ballo erano di cristallo spesso, ma trasparente.
Molte centinaia di conchiglie colossali, alcune di un rosso intenso, altre di un verde erba, stavano su ogni lato in file, con dentro un fuoco blu, che illuminava l’intero salone e brillava attraverso le pareti, così che anche il mare era illuminato.
Innumerevoli pesci, grandi e piccoli, nuotavano oltre le pareti di cristallo; su alcuni di essi le scaglie brillavano di una lucentezza purpurea, e su altri splendevano come argento e oro.
Attraverso le sale scorreva un ampio ruscello, e in esso danzavano i tritoni e le sirene al suono del loro dolce canto.
Nessuno sulla terra ha una voce così bella come la loro.
La sirenetta cantava più dolcemente di tutti loro.
L’intera corte la applaudì con mani e code; e per un momento il suo cuore si sentì piuttosto allegro, perché sapeva di avere la voce più bella di chiunque sulla terra o nel mare.
Ma presto pensò di nuovo al mondo sopra di lei, perché non poteva dimenticare l’affascinante principe, né il suo dolore per non avere un’anima immortale come la sua; perciò sgattaiolò via silenziosamente dal palazzo di suo padre, e mentre tutto all’interno era gioia e canto, lei sedeva nel suo piccolo giardino triste e sola.
Poi sentì il suono del corno attraverso l’acqua, e pensò: “Sta certamente navigando lassù, colui da cui dipendono i miei desideri, e nelle cui mani vorrei porre la felicità della mia vita.
Rischierò tutto per lui, e per conquistare un’anima immortale, mentre le mie sorelle ballano nel palazzo di mio padre, andrò dalla strega del mare, di cui ho sempre avuto tanta paura, ma lei può darmi consiglio e aiuto.”
E allora la sirenetta uscì dal suo giardino e prese la strada per i vortici spumeggianti, dietro i quali viveva la maga.
Non era mai stata da quella parte prima: né fiori né erba crescevano lì; solo nuda, grigia, sabbiosa terra si estendeva fino al vortice, dove l’acqua, come ruote di mulino spumeggianti, faceva girare tutto ciò che afferrava, e lo gettava nell’abisso insondabile.
Attraverso questi vortici schiaccianti la sirenetta dovette passare, per raggiungere i domini della strega del mare; e anche per una lunga distanza l’unica strada attraversava una quantità di fango caldo e gorgogliante, chiamato dalla strega la sua torbiera.
Oltre questo sorgeva la sua casa, al centro di una strana foresta, in cui tutti gli alberi e i fiori erano polipi, metà animali e metà piante; sembravano serpenti con cento teste che crescevano dal terreno.
I rami erano lunghe braccia viscide, con dita simili a vermi flessibili, che si muovevano un arto dopo l’altro dalla radice alla cima.
Tutto ciò che poteva essere raggiunto nel mare lo afferravano e lo tenevano stretto, così che non sfuggiva mai alle loro grinfie.
La sirenetta fu così allarmata da ciò che vide, che si fermò immobile, e il suo cuore batteva per la paura, e stava per tornare indietro; ma pensò al principe, e all’anima umana che tanto desiderava, e il suo coraggio ritornò.
Si legò i lunghi capelli fluenti intorno alla testa, in modo che i polipi non potessero afferrarli.
Mise le mani unite sul petto, e poi si lanciò avanti come un pesce sfreccia nell’acqua, tra le braccia e le dita flessibili degli orribili polipi, che erano tesi da ogni lato verso di lei.
Vide che ognuno teneva nella sua presa qualcosa che aveva afferrato con le sue numerose piccole braccia, come se fossero fasce di ferro.
Gli scheletri bianchi di esseri umani che erano periti in mare, e che erano affondati nelle acque profonde, scheletri di animali terrestri, remi, timoni e casse di navi giacevano strettamente afferrati dalle loro braccia avvinghianti; persino una piccola sirena, che avevano catturato e strangolato; e questo sembrò la cosa più scioccante di tutte alla piccola principessa.
Giunse ora a uno spazio di terreno paludoso nel bosco, dove grandi e grasse bisce d’acqua si rotolavano nel fango, mostrando i loro brutti corpi color fango.
In mezzo a questo punto sorgeva una casa, costruita con le ossa di esseri umani naufragati.
Lì sedeva la strega del mare, che permetteva a un rospo di mangiare dalla sua bocca, proprio come le persone a volte danno da mangiare a un canarino un pezzetto di zucchero.
Chiamava le brutte bisce d’acqua i suoi piccoli polli, e permetteva loro di strisciare su tutto il suo petto.
“So cosa vuoi,” disse la strega del mare; “è molto stupido da parte tua, ma farai a modo tuo, e ti porterà dolore, mia bella principessa.
Vuoi liberarti della tua coda di pesce, e avere due sostegni al suo posto, come gli esseri umani sulla terra, così che il giovane principe possa innamorarsi di te, e tu possa avere un’anima immortale.”
E allora la strega rise così forte e disgustosamente, che il rospo e le bisce caddero a terra, e rimasero lì a contorcersi.
“Sei appena in tempo,” disse la strega; “perché dopo l’alba di domani non potrei aiutarti fino alla fine di un altro anno.
Ti preparerò una pozione, con la quale dovrai nuotare fino a terra domani prima dell’alba, sederti sulla riva e berla.
La tua coda allora scomparirà, e si ridurrà in ciò che l’umanità chiama gambe, e sentirai un grande dolore, come se una spada ti trapassasse.
Ma tutti coloro che ti vedranno diranno che sei l’essere umano più carino che abbiano mai visto.
Manterrai la stessa grazia fluttuante nei movimenti, e nessuna ballerina camminerà mai così leggera; ma ad ogni passo che farai ti sembrerà di calpestare coltelli affilati, e che il sangue debba scorrere.
Se sopporterai tutto questo, ti aiuterò.”
“Sì, lo farò,” disse la piccola principessa con voce tremante, mentre pensava al principe e all’anima immortale.
“Ma pensaci ancora,” disse la strega; “perché una volta che la tua forma sarà diventata come quella di un essere umano, non potrai più essere una sirena.
Non tornerai mai più attraverso l’acqua dalle tue sorelle, o al palazzo di tuo padre; e se non conquisterai l’amore del principe, così che sia disposto a dimenticare suo padre e sua madre per te, e ad amarti con tutta la sua anima, e a permettere al sacerdote di unire le vostre mani affinché siate marito e moglie, allora non avrai mai un’anima immortale.
La prima mattina dopo che lui sposerà un’altra, il tuo cuore si spezzerà, e diventerai schiuma sulla cresta delle onde.”
“Lo farò,” disse la sirenetta, e divenne pallida come la morte.
“Ma devo essere pagata anch’io,” disse la strega, “e non è una cosa da poco quella che chiedo.
Hai la voce più dolce di chiunque abiti qui nelle profondità del mare, e credi che sarai in grado di incantare anche il principe con essa, ma questa voce devi darla a me; la cosa migliore che possiedi l’avrò in cambio della mia pozione.
Il mio stesso sangue deve essere mescolato ad essa, affinché sia affilata come una spada a doppio taglio.”
“Ma se mi togli la voce,” disse la sirenetta, “cosa mi resta?”
“La tua bella forma, il tuo passo aggraziato e i tuoi occhi espressivi; sicuramente con questi puoi incatenare il cuore di un uomo.
Beh, hai perso il coraggio?
Tira fuori la tua linguetta che te la taglierò come pagamento; allora avrai la potente pozione.”
“Così sia,” disse la sirenetta.
Allora la strega mise il suo calderone sul fuoco, per preparare la pozione magica.
“La pulizia è una buona cosa,” disse, strofinando il recipiente con delle serpi, che aveva legato insieme in un grosso nodo; poi si punse al petto, e lasciò cadere dentro il sangue nero.
Il vapore che si levò si formò in figure così orribili che nessuno poteva guardarle senza paura.
Ogni momento la strega gettava qualcos’altro nel recipiente, e quando cominciò a bollire, il suono era come il pianto di un coccodrillo.
Quando finalmente la pozione magica fu pronta, sembrava l’acqua più limpida.
“Eccola per te,” disse la strega.
Poi tagliò la lingua alla sirena, così che divenne muta, e non avrebbe mai più parlato o cantato.
“Se i polipi dovessero afferrarti mentre torni attraverso il bosco,” disse la strega, “getta su di loro qualche goccia della pozione, e le loro dita saranno strappate in mille pezzi.”
Ma la sirenetta non ebbe occasione di farlo, perché i polipi si ritrassero terrorizzati quando videro la pozione scintillante, che brillava nella sua mano come una stella tremolante.
Così attraversò rapidamente il bosco e la palude, e tra i vortici impetuosi.
Vide che nel palazzo di suo padre le torce nella sala da ballo erano spente, e tutti dentro dormivano; ma non osò entrare da loro, perché ora era muta e stava per lasciarli per sempre, sentiva come se il suo cuore si sarebbe spezzato.
Entrò furtivamente nel giardino, prese un fiore dalle aiuole di ciascuna delle sue sorelle, baciò la mano mille volte verso il palazzo, e poi salì attraverso le acque blu scuro.
Il sole non era ancora sorto quando arrivò in vista del palazzo del principe, e si avvicinò ai bei gradini di marmo, ma la luna splendeva chiara e luminosa.
Allora la sirenetta bevve la pozione magica, e le sembrò che una spada a doppio taglio le attraversasse il delicato corpo: cadde svenuta, e giacque come morta.
Quando il sole sorse e brillò sul mare, si riprese, e sentì un dolore acuto; ma proprio davanti a lei stava il bel giovane principe.
Fissò i suoi occhi neri come il carbone su di lei così intensamente che lei abbassò i suoi, e allora si accorse che la sua coda di pesce era sparita, e che aveva un paio di gambe bianche e piedini graziosi come nessuna fanciulla avrebbe potuto avere; ma non aveva vestiti, così si avvolse nei suoi lunghi e folti capelli.
Il principe le chiese chi fosse, e da dove venisse, e lei lo guardò dolcemente e tristemente con i suoi profondi occhi blu; ma non poteva parlare.
Ogni passo che faceva era come la strega aveva detto che sarebbe stato, si sentiva come se calpestasse punte di aghi o coltelli affilati; ma lo sopportava volentieri, e camminava leggera al fianco del principe come una bolla di sapone, così che lui e tutti quelli che la vedevano si meravigliavano dei suoi movimenti aggraziati e ondeggianti.
Fu ben presto vestita con costosi abiti di seta e mussola, ed era la creatura più bella del palazzo; ma era muta, e non poteva né parlare né cantare.
Belle schiave, vestite di seta e oro, si fecero avanti e cantarono davanti al principe e ai suoi regali genitori: una cantò meglio di tutte le altre, e il principe applaudì e le sorrise.
Questo fu un grande dolore per la sirenetta; sapeva quanto più dolcemente lei stessa avrebbe potuto cantare una volta, e pensò: “Oh, se solo lui potesse saperlo! Ho rinunciato alla mia voce per sempre, per stare con lui.”
Le schiave eseguirono poi alcune graziose danze fiabesche, al suono di una bellissima musica.
Allora la sirenetta sollevò le sue belle braccia bianche, si mise in punta di piedi, e scivolò sul pavimento, e danzò come nessuno era ancora stato in grado di danzare.
Ad ogni momento la sua bellezza si rivelava di più, e i suoi occhi espressivi si appellavano più direttamente al cuore delle canzoni delle schiave.
Tutti erano incantati, specialmente il principe, che la chiamava la sua piccola trovatella; e lei danzò di nuovo prontamente, per piacergli, sebbene ogni volta che il suo piede toccava il pavimento le sembrasse di calpestare coltelli affilati.
Il principe disse che sarebbe dovuta rimanere sempre con lui, e lei ricevette il permesso di dormire alla sua porta, su un cuscino di velluto.
Le fece fare un vestito da paggio, affinché potesse accompagnarlo a cavallo.
Cavalcarono insieme attraverso i boschi profumati, dove i rami verdi toccavano le loro spalle, e i piccoli uccelli cantavano tra le foglie fresche.
Si arrampicò con il principe sulle cime di alte montagne; e sebbene i suoi teneri piedi sanguinassero così tanto che persino i suoi passi erano segnati, lei rideva soltanto, e lo seguiva finché non potevano vedere le nuvole sotto di loro che sembravano uno stormo di uccelli in viaggio verso terre lontane.
Mentre era al palazzo del principe, e quando tutta la servitù dormiva, andava a sedersi sui larghi gradini di marmo; perché alleviava i suoi piedi brucianti bagnarli nell’acqua fredda del mare; e allora pensava a tutti quelli laggiù nelle profondità.
Una volta durante la notte le sue sorelle vennero su, braccio nella braccio, cantando tristemente, mentre fluttuavano sull’acqua.
Fece loro un cenno, e allora la riconobbero, e le dissero quanto le aveva addolorate.
Dopo di ciò, vennero nello stesso posto ogni notte; e una volta vide in lontananza la sua vecchia nonna, che non era stata alla superficie del mare per molti anni, e il vecchio Re del Mare, suo padre, con la corona in testa.
Stesero le mani verso di lei, ma non si avventurarono così vicino alla terra come facevano le sue sorelle.
Col passare dei giorni, amava il principe sempre più teneramente, e lui la amava come avrebbe amato una bambina piccola, ma non gli venne mai in mente di farla sua moglie; eppure, se non l’avesse sposata, lei non avrebbe potuto ricevere un’anima immortale; e, la mattina dopo il suo matrimonio con un’altra, si sarebbe dissolta nella schiuma del mare.
“Non mi ami più di tutte?” sembravano dire gli occhi della sirenetta, quando lui la prendeva tra le braccia e le baciava la bella fronte.
“Sì, mi sei cara,” disse il principe; “perché hai il cuore migliore, e mi sei la più devota; sei come una giovane fanciulla che vidi una volta, ma che non incontrerò mai più.
Ero su una nave che naufragò, e le onde mi gettarono a riva vicino a un tempio sacro, dove diverse giovani fanciulle celebravano il servizio.
La più giovane di loro mi trovò sulla riva e mi salvò la vita.
La vidi solo due volte, ed è l’unica al mondo che potrei amare; ma tu le assomigli, e hai quasi scacciato la sua immagine dalla mia mente.
Lei appartiene al tempio sacro, e la mia buona sorte ti ha mandato a me al posto suo; e non ci separeremo mai.”
“Ah, non sa che sono stata io a salvargli la vita,” pensò la sirenetta.
“L’ho trasportato attraverso il mare fino al bosco dove sorge il tempio: mi sono seduta sotto la schiuma, e ho aspettato finché gli esseri umani non sono venuti ad aiutarlo.
Ho visto la bella fanciulla che ama più di quanto ami me;” e la sirena sospirò profondamente, ma non poté versare lacrime.
“Dice che la fanciulla appartiene al tempio sacro, perciò non tornerà mai al mondo.
Non si incontreranno più: mentre io sono al suo fianco, e lo vedo ogni giorno.
Mi prenderò cura di lui, lo amerò, e darò la mia vita per lui.”
Molto presto si disse che il principe doveva sposarsi, e che la bella figlia di un re vicino sarebbe stata sua moglie, perché una bella nave veniva allestita.
Sebbene il principe avesse dichiarato di voler semplicemente fare visita al re, si suppose generalmente che andasse davvero a vedere sua figlia.
Una grande compagnia doveva andare con lui.
La sirenetta sorrise e scosse la testa. Conosceva i pensieri del principe meglio di chiunque altro.
“Devo viaggiare,” le aveva detto; “devo vedere questa bella principessa; i miei genitori lo desiderano; ma non mi costringeranno a portarla a casa come mia sposa.
Non posso amarla; non è come la bella fanciulla del tempio, a cui tu assomigli.
Se fossi costretto a scegliere una sposa, preferirei scegliere te, mia trovatella muta, con quegli occhi espressivi.”
E poi le baciò la bocca rosea, giocò con i suoi lunghi capelli ondulati, e appoggiò la testa sul suo cuore, mentre lei sognava la felicità umana e un’anima immortale.
“Non hai paura del mare, mia bambina muta,” disse lui, mentre stavano sul ponte della nobile nave che doveva portarli nel paese del re vicino.
E poi le raccontò della tempesta e della calma, di strani pesci nelle profondità sotto di loro, e di ciò che i tuffatori avevano visto lì; e lei sorrise alle sue descrizioni, perché sapeva meglio di chiunque altro quali meraviglie ci fossero in fondo al mare.
Al chiaro di luna, quando tutti a bordo dormivano, tranne l’uomo al timone, che governava, lei sedeva sul ponte, guardando giù attraverso l’acqua limpida.
Pensò di poter distinguere il castello di suo padre, e su di esso la sua anziana nonna, con la corona d’argento in testa, che guardava attraverso la marea impetuosa la chiglia della nave.
Poi le sue sorelle salirono sulle onde, e la guardarono tristemente, torcendosi le mani bianche.
Fece loro un cenno, sorrise, e volle dire loro quanto fosse felice e benestante; ma si avvicinò il mozzo, e quando le sue sorelle si tuffarono giù lui pensò che fosse solo la schiuma del mare ciò che vedeva.
La mattina dopo la nave entrò nel porto di una bella città appartenente al re che il principe stava andando a visitare.
Le campane delle chiese suonavano, e dalle alte torri risuonava uno squillo di trombe; e soldati, con bandiere al vento e baionette scintillanti, fiancheggiavano le rocce attraverso cui passavano.
Ogni giorno era una festa; balli e intrattenimenti si susseguivano.
Ma la principessa non era ancora apparsa.
La gente diceva che veniva allevata ed educata in una casa religiosa, dove stava imparando ogni virtù regale.
Alla fine arrivò.
Allora la sirenetta, che era molto ansiosa di vedere se fosse davvero bella, dovette riconoscere di non aver mai visto una visione di bellezza più perfetta.
La sua pelle era delicatamente chiara, e sotto le sue lunghe ciglia scure i suoi occhi blu ridenti brillavano di verità e purezza.
“Eri tu,” disse il principe, “che mi hai salvato la vita quando giacevo morto sulla spiaggia,” e strinse la sua sposa arrossita tra le braccia.
“Oh, sono troppo felice,” disse alla sirenetta; “le mie più care speranze sono tutte realizzate.
Ti rallegrerai della mia felicità; perché la tua devozione per me è grande e sincera.”
La sirenetta gli baciò la mano, e sentì come se il suo cuore fosse già spezzato.
La mattina del suo matrimonio le avrebbe portato la morte, e si sarebbe trasformata nella schiuma del mare.
Tutte le campane delle chiese suonarono, e gli araldi cavalcarono per la città proclamando il fidanzamento.
Olio profumato bruciava in costose lampade d’argento su ogni altare.
I sacerdoti agitavano i turiboli, mentre lo sposo e la sposa si univano le mani e ricevevano la benedizione del vescovo.
La sirenetta, vestita di seta e oro, reggeva lo strascico della sposa; ma le sue orecchie non sentivano nulla della musica festosa, e i suoi occhi non vedevano la santa cerimonia; pensava alla notte di morte che le si avvicinava, e a tutto ciò che aveva perso nel mondo.
La sera stessa lo sposo e la sposa salirono a bordo della nave; i cannoni tuonavano, le bandiere sventolavano, e al centro della nave era stata eretta una costosa tenda di porpora e oro.
Conteneva eleganti divani, per l’accoglienza della coppia nuziale durante la notte.
La nave, con le vele gonfie e un vento favorevole, scivolò via dolcemente e leggera sul mare calmo.
Quando si fece buio furono accese numerose lampade colorate, e i marinai ballarono allegramente sul ponte.
La sirenetta non poté fare a meno di pensare alla sua prima risalita dal mare, quando aveva visto festeggiamenti e gioie simili; e si unì alla danza, librandosi nell’aria come una rondine quando insegue la sua preda, e tutti i presenti la acclamarono con meraviglia.
Non aveva mai danzato così elegantemente prima.
I suoi teneri piedi si sentivano come tagliati da coltelli affilati, ma non se ne curò; una fitta più acuta le aveva trafitto il cuore.
Sapeva che questa era l’ultima sera in cui avrebbe mai visto il principe, per il quale aveva abbandonato la sua famiglia e la sua casa; aveva rinunciato alla sua bella voce, e sofferto quotidianamente dolori inauditi per lui, mentre lui non ne sapeva nulla.
Questa era l’ultima sera in cui avrebbe respirato la stessa aria con lui, o contemplato il cielo stellato e il mare profondo; una notte eterna, senza un pensiero o un sogno, la attendeva: non aveva anima e ora non avrebbe mai potuto conquistarne una.
Tutto era gioia e allegria a bordo della nave fino a molto dopo mezzanotte; lei rideva e danzava con gli altri, mentre i pensieri di morte erano nel suo cuore.
Il principe baciò la sua bella sposa, mentre lei giocava con i suoi capelli corvini, finché non andarono, braccio nella braccio, a riposare nella splendida tenda.
Poi tutto divenne silenzioso a bordo della nave; il timoniere, solo sveglio, stava al timone.
La sirenetta appoggiò le sue braccia bianche sul bordo della nave, e guardò verso est per il primo rossore del mattino, per quel primo raggio di alba che le avrebbe portato la morte.
Vide le sue sorelle sorgere dalle onde: erano pallide come lei; ma i loro lunghi e bei capelli non ondeggiavano più al vento, ed erano stati tagliati.
“Abbiamo dato i nostri capelli alla strega,” dissero, “per ottenere aiuto per te, affinché tu non muoia stanotte.
Ci ha dato un coltello: eccolo, vedi è molto affilato.
Prima che sorga il sole devi immergerlo nel cuore del principe; quando il sangue caldo cadrà sui tuoi piedi si riuniranno di nuovo, e si formeranno in una coda di pesce, e sarai di nuovo una sirena, e tornerai da noi a vivere i tuoi trecento anni prima di morire e trasformarti nella schiuma salata del mare.
Affrettati, allora; lui o tu dovete morire prima dell’alba.
La nostra vecchia nonna si lamenta così tanto per te, che i suoi capelli bianchi le stanno cadendo per il dolore, come i nostri sono caduti sotto le forbici della strega.
Uccidi il principe e torna indietro; affrettati: non vedi le prime strisce rosse nel cielo?
Tra pochi minuti sorgerà il sole, e tu dovrai morire.”
E poi sospirarono profondamente e tristemente, e sprofondarono sotto le onde.
La sirenetta scostò la tenda cremisi della tenda, e vide la bella sposa con la testa appoggiata sul petto del principe.
Si chinò e gli baciò la bella fronte, poi guardò il cielo su cui l’alba rosea diventava sempre più luminosa; poi diede un’occhiata al coltello affilato, e di nuovo fissò gli occhi sul principe, che sussurrava il nome della sua sposa nei suoi sogni.
Lei era nei suoi pensieri, e il coltello tremava nella mano della sirenetta: poi lo gettò lontano da sé nelle onde; l’acqua divenne rossa dove cadde, e le gocce che schizzarono sembravano sangue.
Gettò un ultimo sguardo indugiante, quasi svenevole, al principe, e poi si gettò dalla nave nel mare, e sentì il suo corpo dissolversi in schiuma.
Il sole sorse sopra le onde, e i suoi caldi raggi caddero sulla fredda schiuma della sirenetta, che non si sentiva come se stesse morendo.
Vide il sole splendente, e tutto intorno a lei fluttuavano centinaia di esseri trasparenti e bellissimi; attraverso di loro poteva vedere le vele bianche della nave, e le nuvole rosse nel cielo; il loro linguaggio era melodioso, ma troppo etereo per essere udito da orecchie mortali, così come erano invisibili agli occhi mortali.
La sirenetta si accorse di avere un corpo come il loro, e che continuava a salire sempre più in alto dalla schiuma.
“Dove sono?” chiese, e la sua voce suonò eterea, come la voce di coloro che erano con lei; nessuna musica terrena avrebbe potuto imitarla.
“Tra le figlie dell’aria,” rispose una di loro.
“Una sirena non ha un’anima immortale, né può ottenerne una a meno che non conquisti l’amore di un essere umano.
Dal potere di un altro dipende il suo destino eterno.
Ma le figlie dell’aria, sebbene non posseggano un’anima immortale, possono, con le loro buone azioni, procurarsene una da sole.
Voliamo verso i paesi caldi, e rinfreschiamo l’aria afosa che distrugge l’umanità con la pestilenza.
Portiamo il profumo dei fiori per diffondere salute e ristoro.
Dopo esserci sforzate per trecento anni di fare tutto il bene in nostro potere, riceviamo un’anima immortale e prendiamo parte alla felicità dell’umanità.
Tu, povera sirenetta, hai cercato con tutto il cuore di fare come noi; hai sofferto e sopportato e ti sei elevata al mondo degli spiriti con le tue buone azioni; e ora, sforzandoti per trecento anni allo stesso modo, potrai ottenere un’anima immortale.”
La sirenetta alzò i suoi occhi glorificati verso il sole, e sentì, per la prima volta, che si riempivano di lacrime.
Sulla nave, da cui aveva lasciato il principe, c’erano vita e rumore; vide lui e la sua bella sposa che la cercavano; tristemente guardarono la schiuma perlacea, come se sapessero che si era gettata tra le onde.
Invisibile baciò la fronte della sposa, e fece vento al principe, e poi salì con gli altri figli dell’aria su una nuvola rosea che fluttuava attraverso l’etere.
“Dopo trecento anni, così fluttueremo nel regno dei cieli,” disse.
“E potremmo anche arrivarci prima,” sussurrò una delle sue compagne.
“Invisibili possiamo entrare nelle case degli uomini, dove ci sono bambini, e per ogni giorno in cui troviamo un bambino buono, che è la gioia dei suoi genitori e merita il loro amore, il nostro tempo di prova si accorcia.
Il bambino non sa, quando voliamo attraverso la stanza, che sorridiamo di gioia per la sua buona condotta, perché possiamo contare un anno in meno dei nostri trecento anni.
Ma quando vediamo un bambino cattivo o disubbidiente, versiamo lacrime di dolore, e per ogni lacrima un giorno si aggiunge al nostro tempo di prova!”
